Et après avoir posé sa main sur la mienne
D'un air joyeux, d'où je fus réconforté,
Il m'a mené parmi les choses secrètes.
Là, des soupirs, des plaintes et des hurlements forts
Résonnaient à travers l'air sans étoile,
D'où je pleurai, au début, à ce sujet.
Langues diverses, dialectes horribles,
Accents de colère, paroles d'agonie,
Et voix hautes et rauques, avec bruit de mains,
Formaient un tumulte qui tourbillonne
À jamais dans cet air à jamais noir,
Comme le fait le sable, quand le tourbillon souffle.
Et moi, qui avais la tête liée d'horreur,
Dis: « Maître, qu'est-ce que ceci que j'entends maintenant ?
Quel est ce peuple, qui semble si vaincu par la douleur ? »
Et lui à moi: « Ce mode misérable
Maintiennent les âmes mélancoliques de ceux
Qui vécurent sans infamie ni louange.